An einem Mittwoch im Dezember
setzte der Zufall uns an einen Tisch
zwei Stunden bis zu deiner Abfahrt

wir haben Maissuppe gegessen
viel Bier dazu getrunken
dann gingen wir Lebkuchen schießen

du kanntest die Stadt nicht
die mich immer traurig macht
mit dir sah ich sie strahlend

vorm Rathaus eislaufende Kinder
du erzähltest von deinem Sohn
Harpunenregen ging auf dich nieder

an einer roten Ampel steckst du
meine Hand in deine Manteltasche
mir sind Flügel gewachsen

wir haben die Brücken gemieden
und die funkelnden Lichter der Stadt
Brandmarken anderer auf unserer Haut

ich schüttelte den Rauch aus deinem Kragen
deine Sprache kannte ich noch nicht
ich mache mir eigen, was wild herumläuft

zum Abschied ein Blick zu tief
unbeholfener Streifschusskuss
habe nicht nach deinem Namen gefragt