Was mache ich aus diesem Leben, das mir jeden Tag neu geschenkt wird? Warum mache ich es mir schwer durch traurige Liebe? Warum weine ich so oft wegen Kleinigkeiten? Warum bin ich so vom Leben überfordert? Wenn man so zerbrechlich ist wie ich – wie lebt man dann am besten? Wie arrangiert man sich mit diesem Knäuel Verlorensein? Was gibt mir Geborgenheit? Warum warte ich auf Deine Schritte im Dunkeln? Warum warte ich auf Dein Lächeln am Morgen? Warum werde ich so traurig, wenn ich von Dir erzähle? Ist das Liebe zwischen uns?

Es ist die schönste und schwerste Art von Liebe, die ich jemals empfand. Es geht manchmal fließend, und oft stockt sie, bockt sie. Verzweifelt an meiner Zerbrochenheit und an meiner Unsicherheit. An meinem Zögern und Zweifeln. An meinen leeren Sehnsüchten und alten Träumen. An meinem konturlosen Ich, das ich diesen Körper und seine unzusammenhängende Gedanken und unausgegorene Gefühle nenne. Ich zerbreche und zweifel an allem. Nichts kann mich heil machen. Das Leben zerreibt mich in seinen Fingern wie trockenes Laub. Ich bin trockenes Laub. Ohne Wasser, ohne Leben, ohne Liebe für mich selbst. Man kann nur leben und tanzen, wenn man sich selbst liebt.