Als ich zum ersten Male starb -
ich weiß noch, wie es war.
Ich starb so ganz für mich und still,
das war zu Hamburg, im April,
und ich war achtzehn Jahr.

Und als ich starb zum zweiten Mal,
das Sterben tat so weh.
Gar wenig hinterließ ich Dir:
Mein klopfend Herz vor Deiner Tür,
die Fußspur rot im Schnee.

Doch als ich starb zum dritten Mal,
da schmerzte es nicht sehr.
So altvertraut wie Bett und Brot
und Kleid und Schuh war mit der Tod.
Nun sterbe ich nicht mehr.

Mascha Kaleko